Sunday, January 25, 2009

Poema I

La vida es un libro que no se ha escrito,
Pero que tiene el final contado.
El hombre siempre encontrara algún delito,
aunque sabe que siempre saldra frustado.
Trata y trata de cambiar como esta,
pero nunca se atiene la paz,
y esto, así es la vida nuestra:
Queriendo y pidiendo siempre más.
Por eso el humano es tan infeliz,
Destruyendo el mundo como la luvvia al heis.

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